-¡Que yo no pertenezco a la calera borroca [kale borroka] esa!, grita Rafa a las espaldas de los policías mientras se agarra a los barrotes. Ahora tendrá que habérselas con los tres que tiene detrás, y que presuntamente sí lo son.

Y lo hace con gran habilidad sacando de sus inagotables alforjas lo mejor de su ingenio y de su impostado euskera. Brazos por la espalda, alarde de su inquebrantable abertzalismo (aquello de quemar un contenedor de los gordos no fue más que un entrenamiento para quemar cajeros españoles), etc. etc.

-¿Y cómo te llamas?

-Iñaki; Iñaki metralletas.

-A mí que no me suena…

-Y a mí tampoco.

-Y estás en algún comando?

-El comando G.

- …

-Gipuzkoa     

-¡Ahhh!

-Mi nombre no suena porque la cúpula siempre me ha tenido silenciado. Pero que a mí los de arriba no me callan, ehhh!...

Aparece un erchancha:

-Oye, que hemos vuelto a hablar con la chica.

-Y qué, qué ha dicho?

-Que no quiere saber nada de ti.

CORTE. Cambia la escena. Amaia pretendiendo vender su traje de novia tiene dificultades porque ya se sabe … no deja de ser un traje de novia abandonada. Le suena el móvil. Llama su padre que acaba de llegar a puerto. A venta imposible, traje de novia al taxi y camino del encuentro. Él desembarca. Reencuentro muy a lo vasco: entrañable por dentro y frío por fuera.

-El Sabino [nombre del barco; ya sabemos quien es aquí del PNV] se ha portado muy bien. El padre la abraza entrañablemente sólo después de ver el traje de novia en el interior del coche y pensar que puede ser abuelo.

-No, espera, que no.

-No, que bastante he esperado ya. No sabes lo que esto es para un padre [y la sigue abrazando fuertemente].

-Creo que no estás entendiendo nada [padre e hija, ya en el coche camino de casa].

-Si no hay nada que entender. Las cosas son así y punto. Un padre tiene que estar ahí y pagar la boda de una hija.

-Que no hace falta que pagues nada.

-Ah, y te tienes que casar con Ignacio [Anchón es el que la ha dejado plantada].

-Mira, que acabas de llegar y no puedes andar revolucionándome la boda que ya está organizada.

-… Ah, ya! … Que va a venir tu madre … no, si lo comprendo … Que venga si quiere con ese sevillano con el que anda, que invito yo … ¿Cuándo es?

-El sábado.

-Yo, con estar con vosotros hasta el viernes, conforme. Supongo que me habrás llamado para que conozca al chaval tuyo. ¿Cómo se llama éste? No quiero que te pase a ti como a mí con tu madre. Que venga esta noche tu novio a cenar y estaremos los tres.

-A ver si lo convenzo (respira hondo).

En esta secuencia nos muestra el director toda la tragedia de un padre vasco. Un marinero embarcado, hoy a las Seychelles, ayer a Terranova, que olvida la fecha del cumpleaños de su hija. A cambio, su mujer lo olvida a él y se va con otro de tierra firme. Es el padre que tiene que ser supermunificente para pagar lo que haga falta. El que espera con ardor al nieto que perpetúe la ancestral raza vasca sin pérdida de apellidos.

Y también el drama de su hija: agobiada por la espera de su padre y asustada por sus fallos: no ha terminado la carrera, ha tenido ya un fracaso amoroso y siente a la vista otro nuevo.

CORTE. Un quiebro más, pero no menor, a la escena: Amaia se va sola y saca de la comisaría a Rafa [a ver si lo convence].

-Oye, Rafa, qué susto me has dado! (lo abraza fuertemente).

-Pues si me dijiste que no me conocías de nada …

-Si empezamos a exagerar las cosas, no haremos nada; … mira, te presento a mi padre…

-Aquí pasa algo, Amaia. ¿Qué pasa?

-Pues que no quiero que mi padre se entere de que me han dejado plantada.

-A mi me parece muy bien, pero yo me vuelvo a Sevilla.

-Ah, muy bonito, que si un flechazo … Los andaluces mucho decir, pero luego …

-Bueno, y qué gano yo con esto?

-Tres días conmigo (con mirada conquistadora). Se va el sábado. No te sobraba con unos días?

-Pues esto habrá que prepararlo bien preparado (con gesto de aceptar el reto con alegría moderada).

Se van en el taxi hasta la casa de ella donde lo apaña para que no le quede el menor rastro andaluz: nada de decir mi arma, fuera la medalla de la Macarena, y el móvil, no sea que te llame alguien desde la Giralda … Y le añade un piercing en la oreja. En cuanto a la ropa … Bueno, habrá que aderezarlo al modo de un joven del lugar: termina pareciéndose mucho a un borroko.

CORTE. Otro salto de escena. Padre e hija (vestida elegantemente de largo negro) esperan al supuesto novio en la barra de un restaurante.

-¿Y éste va a tardar mucho, o qué?

-Es puntual, no sé qué le habrá pasado hoy.

-Estoy muy contento de que al final andéis bien. Me habían dicho que la cosa no marchaba demasiado allá…

-Bueno, la gente que diga lo que quiera. Hoy vas a ver que con Anchón todo está bien.

Por fin entra Rafa con su acento vasco a tope, su fular palestino y vestimenta a juego. Le da la mano a aitá [el padre], lo abraza con efusión y continúa:

-¿Qué pasa, Koldo, cómo estás? De jugar pelota vengo.

-Ah, pelota juegas?

-Juego todos los domingos; es cuando no hay manifa [manifestación]; si no, mitad manifa, mitad frontón: compagino deporte con Independentzia.

-Oye, me recuerdas muchísimo al chaval aquel con el que saliste [cambiando la mirada hacia  Amaia]: uno que era del sur.

-Con uno del sur saliste? [Rafa a Amaia; conmovido pensando que él, Dani Rovira, es de Málaga -más al sur aún que Sevilla-].

-Si, de Vitoria [Koldo]. Pero ojo! Que pa ser alavés tenía sus ocho apellidos vascos. Como tiene que ser, no? [Karra Elejalde -Koldo- también es de Vitoria. ¿Pensaría en ese momento que el guionista lo tomaba por vasco de segunda?].

-Hombre, qué mínimo que ocho? 16 tenía mi abuelo [Rafa, sin adivinar lo que se le venía encima, se pasa un pelín].

-Anchón también tiene muchos [Amaia, naturalmente, simula que Rafa es Anchón, el novio desaparecido].

-Y muy largos, con kas, muchas [tercia Rafa].

-Y ¿Cuáles son?

-Qué más da eso ahora, aitá.

-No, por saber si conozco alguno.

-Pues … Gabilondo, Urdangarín, Zubizarreta, Arguiñano …

-Cuatro! [Koldo]

-Y ya por parte de madre, Igartiburo, Erencho …

-Sí, Qué pasa, se te han olvidado los demás o qué?